Lola

Il est quinze heures, l’après-midi s’annonce délicatement, dans un jardin aux roses odorantes. Le mystère d’un regard dissimulé sous un chapeau, l’harmonie discrète  d’une épouse habituée à manier élégance et désinvolte pudeur. Jamais elle ne levait les yeux, seulement pour répondre à son nom. 
Lola, se nommait-elle. Penchée sur ses livres, elle aimait au détour d’une brise à respirer les effluves dispersées des « Pierre de Ronsard ». Rien ne la rendait plus heureuse. 
Elle se réjouissait de ces douces et délicates journées qui couraient au fil du temps.L’aventure opérait sur un banc. Transportée, bercée par les histoires qu’elle lisait. Rien ne la distrayait d’avantage.  Et pourtant, soudain, elle fut interrompue. 
- Lola, c’est bien toi ? 
Elle leva alors son joli minois vers la voix au dessus d’elle. Un homme à la stature 
rassurante, attendait patiemment d’être reconnu.